La hargne

Plus vous serez ignoble, mieux ça ira. (Jacques Lacan, in L'envers de la psychanalyse)

Je me fais conter leur histoire et je découvre toujours que la fin de leur vie fut triste, nullement par leur faute, non ; elles semblent avoir été punies de leurs qualités : Aurore, si douce, Élisabeth, délicieuse ; Tamaïe, d'un cœur sauvage (par contre Imbertoune, autoritaire, et Marianne qui terrorisait les servantes, furent récompensées). Cela donne à réfléchir... (Sabine Sicaud, "Album de famille")

Ai revu L. ce soir. Bizarre et décevant. Les années ont passé, la magie a disparu, nous ne sommes plus que deux inconnus, liés par le fil ténu de souvenirs lointains. J'ignore ce que j’attendais de cette rencontre – comme d’ailleurs ce qu’elle en attendait. Cela faisait des semaines que la belle insistait pour que nous nous revoyions, tandis que je traînais la patte. Tout ça pour s’avachir autour d’un repas froid et échanger des banalités, avant de se quitter sans autre forme de procès. J’aurais dû m’écouter. Laisser le passé derrière soi.

Deux rêves marquants, il y a quelques jours, je ne me souviens plus dans quel ordre. Dans le premier, je tentais d’échapper aux griffes d’un démon. Une de ses mains surgissait d’un miroir posé sur une gigantesque commode et orné de motifs baroques, cherchant à m’agripper afin de m’entraîner de l’autre côté. Je cours en tout sens, mais repasse immanquablement devant ce fichu miroir. Idée d’un choix à faire. Sentiment de terreur tel que je me suis réveillé. Rétrospectivement, je crois comprendre qu’il n’y a pas d’autre démon que la part d’ombre que je refuse en moi. Dans le second rêve, je me trouve à l'intérieur d'une sorte d’école, dédale aux murs bleutés et empli d’enfants. Un temps, j’ouvre une porte blanche surmontée d’une vitre et je tombe sur C. en train d’habiller son fils ; son visage est différent, mais je sais que c’est elle. Regards, tristesse. Se remet-on jamais d’un amour perdu ? Colère, aussi. De penser que pour elle tout va bien, sans doute. Qu’elle m’a oublié. Que je n’ai pas compté pour elle comme elle a compté pour moi. Terrible malentendu de l’amour : donner quelque chose qu’on n’a pas à quelqu’un qui n’en a pas besoin. Sacré Lacan.

Retour à l'éternelle conclusion : s'occuper de soi, en sculpteur égoïste et obstiné. Se fortifier tant physiquement que moralement, par vent glacé de solitude. Entrer en autarcie. Ethique de la mauvaise herbe : ne s’accrocher à rien ni à personne, mais croître en tout sens.